¿QUÉ ES EL TAOÍSMO?

El Tao traducción y versión

complicación, artificio, falsificación o deformación de la vida; tiende a liberarse de los barnices superficiales, que a menudo impone la vida social; cultiva lo auténtico; no reprime los instintos naturales, más bien los depura y encauza convenientemente; procura ajustar su existencia al ritmo natural, sin racionalización alguna o control excesivo. Mientras el cristiano se siente indigno ante la Majestad de su Dios, el taoísta no se singulariza ni desea destacarse del Todo.

Su ética

La ética del Tao significa blandura, flexibilidad; rechaza la dureza o la rigidez. Sabe adaptarse a los hechos. No presta ninguna resistencia violenta.

Blando significa ceder, doblegarse como el bambú, con el fin de recuperar la posición inicial sin romperse. Es tener la mente abierta, liberada de la inercia vital o cerrazón mental; sabe escuchar, no se obsesiona, vive con lucidez y con el ánimo relajado.

Es en la virtud del agua donde ve el modo de lo que desea imitar; se adapta a cualquier superficie, busca los bajos fondos y su fuerza consiste en su debilidad, en su tremenda flexibilidad y blandura.

Su humildad

Ser humilde es para el Tao hacerse pequeño, reducirse sin pretensiones; la perfección consiste en empequeñecerse y no acrecentarse. El Tao prefiere lo ínfimo, lo minúsculo, porque sabe que la felicidad nace en lo pequeño y le ayuda a avanzar en el camino de su propia elevación espiritual.

La no-acción es actuar con impersonalidad, sin ningún tipo de actitud egocéntrica, ya que se debe liberar del ego, pues la mente egoísta es la raíz de cada mal.

Armonía y naturaleza

El ideal de perfección consiste en armonizar la vida al ritmo cósmico, fundiéndose con la naturaleza y en marcha hacia la unidad. Aceptar con agrado todos los cambios, inclusive la muerte.

Cuando el hombre se libera de la tiranía de las pasiones, se abre al impulso cósmico; hasta lo más ínfimo de la realidad cobra un inmenso valor.

Jamás confunde el mando tirano, el despotismo y el ejercicio arbitrario del poder. Jamás se le ocurrió que las 10.000 cosas le están sometidas, que puede usar y abusar de ellas. Sabe que el hombre sólo puede ocupar dignamente su rango de rey universal o emperador del orbe, si actúa de modo cauteloso con la creación; su misión es estar a disposición de sus súbditos para su propio bien.

El poder mágico del sabio

El Sabio del Tao es bondadoso; rebosa amor, delicadeza, compasión y simpatía, que se proyecta a la totalidad de los seres. Es un amor imparcial hacia todas las criaturas.

El mensaje para tiempos difíciles

El Tao no es una mera utopía ni alcanzó su caducidad en la mente contemporánea. Aunque es un modo espiritual específicamente chino, existe en él un mensaje válido para los individuos de cualquier latitud, sin perder su vigencia en el tiempo, por haberse convertido en una tradición universal y una Verdad única. Nos enseña a conocernos mejor y nos recuerda que el ser humano no es un simple átomo aislado y desvinculado, sino un minúsculo ser que se inserta en un Tao mayor, al cual ha de servir y por cuya armonía debe velar.

Endiosar al hombre nos conduce al desorden actual, a este aberrado modo de ser civilizado, ya que violenta el cosmos a fin de satisfacer sus irrefrenables deseos de pasión y de poder.

En un siglo, en que la felicidad se confunde con los placeres ególatras, con el puro bienestar hedonista y la gran posesión de bienes materiales, el Tao nos recuerda que la dicha consiste en la evolución de la riqueza interior y en la realización de su esencia espiritual.

Frente a la tendencia de la actividad que domina por doquier, de la manía de reclamar derechos y la obsesión de bienes que tiranizan al hombre, el Sabio enseña que en la vida sana y armónica el "ser" prima sobre el "tener y el hacer", que para él los deberes priman sobre los derechos, comenzando por el deber de respeto al orden cósmico.

Y en este universo sumido en la angustia y la ansiedad, atenazado por los miedos, el pesimismo y la desconfianza, el Tao nos devuelve la fe en el orden universal y nos anima a la gran aventura espiritual para que la existencia sea digna de ser transitada. La sonrisa del sabio nos reconforta y junto a ella recuperamos la visión cósmica.

El Tao traducción y versión

ALEA, JACTA ES 9: EL TAO -TE- CHING:

Lao Tzu - Tao Te Ching Traducción chino-inglés: Gia Fu-Feng y Jane English, 1972 Versión del inglés al castellano:  Cristina Bos...

PATRIOTISMO de Mishima

PATRIOTISMO                                                                          MISHIMA

El 28 de febrero de 1936, al tercer día del incidente del 26 del actual mes, el  Teniente del Batallón de Trans­porte profundamente perturbado, al saber que sus colegas más próximos eran leales a los amotinados e, indignado ante la inminente perspectiva del ataque de las tropas contra  el ejército imperial, tomó su espada de oficial y  se vació las entrañas, en la habitación  de su casa, en la sexta manzana  del distrito de Y. Su esposa lo siguió, ultimándose de una puñalada. La nota de  despedida del teniente consistía en una sola frase: "¡Vivan las Fuerzas Imperiales!" La de su esposa, luego de pedir perdón a sus padres por precederles en el camino a la tumba, concluía: "Ha llegado el día para la mujer de un soldado". Los últimos momentos de esta heroica y abnegada pareja hubieran hecho llorar a los dioses. Es menester destacar que la edad del teniente, era de treinta y un años y la de su esposa, de veintitrés. Hacía sólo diez y ocho meses que se habían casado.

                                              II

Quienes contemplaron el retrato conmemorativo del novio y de la novia no dejaron de admirar -quizá tanto como quienes habían asistido a la boda- el elegante porte de la pareja.

El teniente, de pie junto a su esposa, lucía majestuoso en su uniforme militar. Su mano derecha descansaba sobre el puño de la espada y, la mano izquierda, sostenía la gorra de oficial. Su expresión severa traducía claramente la integridad de la juventud. En cuanto a la belleza de la novia, envuelta en sus blancas vestiduras, sería di­fícil encontrar las palabras adecuadas para describirla. Había sensualidad y refinamiento en sus ojos, en las finas cejas y en sus labios sensuales. Una mano, tímidamente asomada a la manga del vestido, sostenía un abanico y las puntas de los dedos, agrupados delicadamente,  eran como el capullo de una flor de luna.

Luego de consumado el suicidio, muchos tomaron la fotografía y se entregaron a tristes reflexiones acerca de las maldiciones, que suelen recaer sobre las uniones sin tacha. Tal vez fuera sólo el efecto de la imaginación  pero, al observar el retrato, parecía casi que los dos jóvenes, antes el biombo dorado, contemplaran con absoluta claridad la muerte que los aguardaba

Gracias a los buenos oficios del teniente general habían podido instalarse en su nuevo hogar. En realidad aquel nuevo hogar no era sino una vieja casona alquilada de tres dormitorios,  con un pequeño jardín en el fondo.  Instalaron el dormitorio y la sala de recibo en la habitación del piso superior, pues   el resto de la casa no recibía la luz del sol. No tenían sirvientes; ella cuidaba del hogar, en ausencia de su marido.

El viaje de bodas quedó postergado, por coincidir con una época de emergencia nacional. El teniente y su esposa pasaron la primera noche de casados en la vieja casa. Muy tieso, sentado sobre el piso, con su espada frente a él, le hizo escuchar a su esposa un discurso de corte militar, antes de llevarla al lecho nupcial. Una mujer que contrajo matrimonio con un soldado,  debía saber y aceptar sin vacilaciones el hecho de que la muerte de su marido podía llegar en cualquier momento. Quizás, al día siguiente, no importaba cuándo: ¿Estaba conforme con aceptarlo?  Se puso de pie y, abriendo la vitrina, tomó de ella su más preciado bien, un puñal, regalo de su madre. Se comprendieron perfectamente, sin necesidad de palabras y el teniente no pudo nunca más a prueba la resolución de su mujer.

Durante los primero meses que siguieron a la boda,  su belleza  se hizo cada día más radiante. Brillaba, serena, como la luna después de la lluvia. Como ambos estaban dotados de cuerpos sanos y vigorosos, su relación era apasionada y no se limitaba a las horas de la noche. En más de una ocasión, al regresar a su hogar, directamente del campo de maniobras, y aún con el uniforme salpicado de barro, el teniente había poseído a su mujer en el suelo, apenas abierta la puerta de la casa. Su mujer le correspondía con el mismo ardor. En aproximadamente un mes, contando la noche de bodas, ella conoció la absoluta felicidad y el teniente -al comprobarlo-  se sintió también muy feliz.

El cuerpo de ella era blanco y puro; de sus pechos turgentes emanaba un rechazo firme y casto que, cuando gozaba, se mudaba en la más íntima y acogedora tibieza. Aun en los momentos de mayor intimidad, se mantenían extraordinariamente serios. Conservaban sus corazones sobrios y austeros, en medio de las más embriagadoras demostraciones de pasión.

El teniente recordaba a su mujer, durante el día, en los cortos períodos de descanso, entre su entrenamiento y su retorno al hogar; ella no olvidaba a su marido, en ningún momento. Cuando estaban separados, les bastaba con mirar solamente la fotografía de su casamiento para ratificar una vez más su felicidad. A ella no le sorprendía, en lo más mínimo, que un hombre que había sido un extraño hasta algunos meses atrás, se hubiera convertido en el sol, alrededor del cual giraba toda su vida y su mundo.

Esta relación tenía una base moral y seguía  fielmente, el mandato de los Principios de la Educación, en los que se estipula que “la armonía reinará entre el marido y la mujer”. Reiko no encontró jamás la ocasión de contradecir a su marido y el teniente no tuvo motivo alguno para reñir a su mujer.

En el nicho, debajo de la escalera, junto a la tablilla del Gran Santuario Ise, habían colocado  fotografías de sus Majestades Imperiales; cada mañana, antes de partir hacia sus obligaciones, el teniente y su mujer se  detenían frente a ese lugar santificado y, juntos hacían en una profunda reverencia. La  ofrenda de agua se renovaba cada mañana y la rama sagrada de saski estaba siempre verde y fresca. Sus vidas se deslizaban bajo la solemne protección de los dioses y estaban colmadas de una felicidad intensa, que hacía vibrar cada fibra de su cuerpo

                                              III

Aun cuando la casa  se hallaba en la vecindad, nadie escuchó allí el tiroteo por la mañana del 26 de febrero. Aquel fue un ruidoso toque de atención, en el amanecer nevado, que interrumpió bruscamente el sueño del teniente. Saltó inmediatamente de la cama y, sin pronunciar palabra, vistió el uniforme, se ajustó la espada que le tendía su mujer, y se precipitó hacia la calle, cubierta de nieve, en el oscuro amanecer. No regresó a su hogar hasta la noche del día veintiocho.

Algo más tarde, ella escuchó por radio las noticias sobre aquella súbita erupción de violencia. Vivió los dos días siguientes en completa y tranquila soledad, tras la puerta cerrada.

Ella leyó  la presencia de la muerte, en el rostro de su marido, al marcharse a toda prisa bajo la nieve. Si él no regresaba, su propia decisión era también muy firme: moriría con él.

Se dedicó, entonces, a ordenar sus pertenencias personales. Eligió sus mejores conjuntos de quimonos -como recuerdo para sus amigas de colegio- y escribió un nombre y una dirección, sobre el rígido papel.

Como su marido le recordaba constantemente que no debía  pensar en el mañana,  ni siquiera había escrito un diario y se encontraba ahora, en la imposibilidad de releer lo pasajes, en los cuales hubiera dado testimonio de su felicidad. Sobre la radio se destacaban un perrito de porcelana, un conejo, una ardilla, un oso y un zorro. Tampoco faltaba allí un jarrón.  Estos objetos constituían su única colección . Sin embargo, de nada serviría regalarlos, como recuerdos. Tampoco sería apropiado pedir específicamente que fueran incluidos en el ataúd. Mientras estos objetos desfilaban por su mente, tuvo la sensación de que los  pequeños animales parecían cada vez más tristes y desamparados.

Tomó la ardilla en su mano y la observó. Fue entonces cuando, con sus pensamientos puestos en un reino mucho más alejado que estos afectos infantiles, vio en la lontananza el sol, que personificaba a  su marido. Estaba pronta y feliz de terminar sus días en compañía de aquel hombre deslumbrante, pero en ese momento de soledad se permitió regocijarse con el inocente afecto por aquellas bagatelas. Ya había pasado el tiempo en  que realmente las había amado. Ahora solamente acariciaba su recuerdo y el lugar que ocuparan en su corazón se había colmado definitivamente con pasiones más intensas.

Ella  jamás había supuesto que las turbadoras emociones de la carne fueran sólo un placer. La baja temperatura de febrero y el contacto con la gélida porcelana de la ardilla habían entumecido sus dedos. Sin embargo, bajo los dibujos simétricos de su acicalado quimono podía sentir, cuando recordaba los poderosos brazos del teniente, una cálida humedad que -desde su piel- desafiaba el frío.

No experimentaba absolutamente ningún temor por la muerte  rondando próxima. Mientras esperaba sola, en su casa, no dudaba en que la angustia y la congoja que estaría experimentando su marido en aquellos momentos la llevarían a una, con tanta certeza como su intensa pasión, a una muerte agradable. Sentía  profundamente que su cuerpo podría disolverse con facilidad y convertirse en uno, con el pensamiento de su marido.

A través de los noticieros radiales, escuchó los nombres de varios colegas de su marido, mencionados entre lo insurgentes. Estas eran noticias de muerte. Se preguntaba con ansiedad, a medida que la situación se hacía más difícil, porqué no se emitía una orden Imperial. El movimiento, que en un principio había parecido ser un intento de restaurar el honor nacional, se había convertido gradualmente en un  motín infame. El regimiento no había dado ningún comunicado y se suponía que, en cualquier momento, podría comenzar la lucha en las calles aún cubiertas de nieve.

El veintiocho, a la caída del sol, furiosos golpes estremecieron a Reiko. Bajó precipitadamente las escaleras y, mientras con dedos inexpertos tiraba del pasador, la silueta apenas delineada tras los vidrios cubiertos de escarcha, no emitía sonido alguno. Sin embargo, no dudó de la presencia de su marido. Nunca antes había tenido tanta dificultad en abrir la puerta. Cuando finalmente pudo lograrlo, se encontró frente al teniente, enfundado en un capote color kaki y con las botas de campaña salpicadas de barro.

Su mujer no comprendió por qué él cerró la puerta y corrió nuevamente el pasador.

-Bienvenido a casa-. La joven ejecutó una profunda reverencia a la cual su marido no respondió. Se había quitado la espada y comenzaba a desembarazarse del capote. Ella quiso ayudarlo. El saco, que estaba frío y húmedo y había perdido el olor a estiércol que tenía normalmente, cuando se lo exponía al sol, le pesaba en el brazo. Lo colgó de una percha y sosteniendo la espada y el cinturón de cuero entre sus mangas, esperó a que su marido se quitara las botas. Luego lo siguió hasta la sala de la habitación.

Bajo la clara luz de la lámpara, el rostro barbudo y agotado de su marido era casi irreconocible. Las mejillas hundidas habían perdido su brillo y su elasticidad. En circunstancias normales hubiera cambiado su ropa por otra de entre casa y la hubiera urgido a servir la comida de inmediato. En cambio, aquella noche se sentó frente a la mesa, vistiendo el uniforme y con la cabeza hundida sobre el pecho.

Reiko se abstuvo de preguntar si debía preparar la comida.

 _Yo no sabía nada- dijo el hombre, al cabo de un silencio. -No me pidieron que me uniera a ellos. Quizá no lo hicieron al saberme recién casado.  y también evocó los rostros de los alegres oficiales jóvenes, amigos de su marido, que habían concurrido a aquella casa en calidad de invitados.

_Quizá mañana se publique una Ordenanza Imperial. Supongo que serán juzgados como rebeldes. Estaré a cargo de la unidad con órdenes de atacarlos.  No puedo hacerlo. Sería simplemente imposible;- guardó silencio.

_Me han dispensado de las guardias y estoy autorizado para volver a casa por una noche. Mañana, a primera hora, deberé unirme al ataque sin proferir una réplica. No puedo hacerlo, 

Ella estaba sentada, muy tiesa, con los ojos bajos. Comprendía muy claramente que su marido hablaba en términos de muerte. El teniente estaba resuelto y, aún cuando todavía planteaba el dilema, en su mente, ya no cabían las vacilaciones.

Sin embargo, en el silencio que se estableció entre ambos, todo quedó en claro con la misma transparencia de un cauce de agua alimentado por el deshielo.

Ya en su casa, después de la larga prueba de dos días y contemplando el rostro de su hermosa mujer, el teniente  experimentó por primera vez una verdadera paz interior. Había intuido de inmediato que su mujer conocía la resolución que ocultaban sus palabras.

_Bien, entonces (el teniente abrió, grandes los ojos; pese al cansancio, su mirada era fuerte y transparente y no la apartó de su esposa) esta noche me abriré el estómago.

Reiko no vaciló.

_Estoy preparada, dijo: permíteme acompañarte_.

El teniente se sintió casi hipnotizado por la mirada implorante de mujer. Sus palabras comenzaron a fluir fácilmente, como expresadas en delirio. Otorgó su aprobación a aquella empresa vital, en una forma descuidada y negligente, que parecía escapar a su entendimiento.

_Bien. Nos iremos juntos. Pero, antes, quiero que seas testigo de mi muerte_.

Ya de acuerdo, sus corazones se vieron inundados por una repentina felicidad. Reiko estaba profundamente conmovida por la confianza que depositaba en ella su marido. Era vital para el teniente que no se cometieran irregularidades en su muerte. Por esta razón era necesario un testigo. Y el haber elegido para tal fin a su mujer, demostraba una profunda y absoluta confianza. En segundo lugar, y eso era  aún más importante, aunque había rogado a Reiko que muriera con él, ni siquiera intentaba ultimar a su esposa primero, sino que dejaba aquel momento librado al criterio de ella, para cuando él  ya no estuviera allí, verificándolo todo. Si el teniente hubiera abrigado la menor sospecha, cumpliendo el pacto de los suicidas, la habría ultimado en primer término.

Cuando su mujer le dijo: ¿Me permites acompañarte?, el teniente  comprendió con estas palabras el fruto de las enseñanzas impartidas, desde la noche del casamiento. La había educado en forma tal que, llegado el momento, respondía en los exactos términos que correspondían. Era éste un halago a la confianza en sí mismo.  No era ni tan romántico ni tan presuntuoso como para creer que esas palabras eran dichas espontáneamente, sólo por amor.

Sus corazones estaban tan inundados de felicidad, que no podían dejar de sonreír. Su mujer se sentía de nuevo en su noche de bodas. Ante sus ojos no existían ni el dolor ni la muerte. Sólo creía ver un ilimitado espacio abierto hacia vastos horizontes.

_El agua está caliente. Ahora te darás un baño.

_Sí, por supuesto.

_ ¿Y la comida?

Las palabras fueron pronunciadas en un tono tan tranquilo y doméstico que, por una fracción de segundo, el teniente creyó haber sido juguete de una alucinación.

_ No creo que sea necesario. ¿Podrías calentar un poco de sake?

_Como quieras.

Ella se levantó y al tomar del ropero un vestido  para después del baño, atrajo deliberadamente la atención de su marido sobre los cajones vacíos. El teniente observó el interior del mueble. Leyó las direcciones sobre los regalos recordatorios. No hubo pena en él, frente a la heroica determinación de ella. Como un marido a quien su joven esposa enseña con orgullo sus compras pueriles, el teniente, inundado de afecto, abrazó a su mujer  por la espalda y la besó en el cuello.

Ella sintió la aspereza de aquel rostro sin afeitar. Esta sensación encerraba para ella toda la alegría del mundo, y ahora –sintiendo que iba a perderla para siempre- percibía  una frescura más allá de toda experiencia. Cada momento parecía contener una infinita fuerza vital. Los sentidos se despertaron en todo su cuerpo. Aceptando las caricias de él Reiko se alzó sobre la punta de sus pies y dejó que aquella vitalidad atravesara todo su cuerpo.

_Primero el baño y luego, después de tomar sake. Prepara las camas arriba, ¿quieres?

El teniente susurró algo en el oído de su mujer y ella asintió silenciosamente.

El teniente se quitó con apuro el uniforme y se dirigió al baño. Al escuchar el suave ruido del agua, llevó el brasero de carbón hasta la sala y comenzó a calentar la bebida.

Tomó la bata, una faja y su ropa interior. Se dirigió al baño para controlar el calor del agua. En medio de una nube de vapor, él se afeitaba con las piernas cruzadas en el suelo. Ella pudo distinguir los músculos de su fuerte espalda húmeda, que respondían a los movimientos de los brazos.

Nada sugería algún acontecimiento anormal. Reiko se ocupaba diligentemente de sus tareas y preparaba platos improvisados. Sus manos no temblaban y se mostraba más eficiente y desenvuelta que de costumbre. De tanto en tanto, sentía extrañas palpitaciones en el centro del pecho, pero eran como luces distantes. Tenían un momento de gran intensidad y luego se desvanecían, sin dejar huellas. Omitiendo esto, no parecía ocurrir nada fuera de lo habitual.

Mientras se afeitaba en el baño, él sintió que su cuerpo tibio se libraba por milagro de la desesperada fatiga de aquellos días de incertidumbre y se llenaba de una agradable expectativa, pese a la muerte que lo aguardaba. Podía oír vagamente los ruidos habituales con los cuales su mujer cumplía los quehaceres y un deseo físico, postergado durante dos días, se presentó nuevamente.

El teniente confiaba en que no había habido impureza en ese deseo, experimentado, mientras resolvían morir. Ambos habían sentido en aquel momento, aun cuando no de un modo claro y consciente, que esos placeres permisibles estaban de nuevo bajo la protección del  Bien y del Poder Divino. Los protegía una moralidad total e intachable. Al mirarse a los ojos y descubrir en su interior una muerte honorable, estaban de nuevo a salvo, tras las paredes de acero, que nadie puede destruir, enfundados en la impenetrable coraza de la  Belleza y la Verdad. Él podía entonces considerar su patriotismo y las urgencias de su carne como parte de un todo.

Acercó aún más la cara al oscuro y agrietado espejo de pared y se afeitó con cuidado.  Aquel era el rostro que presentaría en la muerte y era importante que no tuviera imperfecciones. Sus mejillas recién afeitadas irradiaban -de nuevo- el brillo de la juventud y parecían iluminar la opacidad del espejo. Sintió que había cierta elegancia en la  asociación de la muerte con aquella cara sana y radiante.

Sería su rostro de difunto. En realidad ya había dejado a medias de pertenecerle, para convertirse en el busto de un soldado muerto. A título de experimento,  cerró con fuerza los ojos y todo quedó envuelto en la oscuridad. Ya no era una criatura viva. Al salir del baño, con un tenue reflejo azulado, bajo la tersa piel de las mejillas, se sentó junto al brasero de carbón. Advirtió que, pese a hallarse ocupada, Reiko había encontrado el tiempo necesario para retocar su cara. Su rostro estaba fresco y sus labios húmedos. Era imposible encontrar en ella el menor rastro de tristeza y, al observar aquella demostración de la personalidad apasionada de su mujer, pensó que había elegido a la esposa que correspondía.

Tan pronto como hubo vaciado su taza, se la ofreció a ella, quien nunca lo había probado. La joven bebió un sorbo, tímidamente.

_Ven aquí- dijo el teniente.

Ella se acercó a su marido y mientras él la abrazaba se sintió profundamente conmovida, como si la tristeza, la alegría y el poderoso sake se mezclaran dentro de ella.

Él contempló las facciones de su esposa. Era el último rostro que vería en este mundo. Lo estudió minuciosamente con los ojos de un viajero despidiéndose de espléndidos paisajes.

Reiko tenía una cara de rasgos regulares  y  labios suaves. El teniente no se cansaba de contemplarla: la besó en la boca. Y de repente, sin que se alterara su belleza por el llanto, las lágrimas comenzaron a brotar con lentitud, bajo las largas pestañas y corrieron -como hilos brillantes- por sus mejillas.

Luego, él quiso subir al dormitorio, pero ella le suplicó que le diera tiempo a tomar su baño. Él subió, pues, solo, y se acostó con los brazos y piernas abiertas en la habitación entibiada por la estufa de gas. Incluso el tiempo que transcurrió, esperando a su mujer, no fue más largo de lo habitual.

Colocó las manos bajo la cabeza y observó las vigas del techo. ¿Esperando la muerte? ¿Un salvaje éxtasis de los sentidos? Ambas cosa parecían sobreponerse, como si el objeto del deseo físico fuera la muerte misma.

Nunca había gozado de una sensación de libertad tan absoluta.

Un coche frenó y pudo escuchar el chirrido de las ruedas, patinando sobre la nieve, apilada en los bordes de la calle. La bocina repercutió en las paredes cercanas. Al percibir esos ruidos él pensó que aquella casa se levantaba como una isla solitaria, en el océano de una sociedad ocupada sin cansancio, en los mismos asuntos de siempre. A su alrededor se extendía en desorden el país, por el cual estaba sufriendo y dispuesto a dar la vida. No sabía ni le importaba si aquella gran nación reconocería su sacrificio. En su campo de batalla no existía la gloria: era la trinchera del espíritu.

Los pasos de su mujer resonaron en la escalera. Crujían los empinados escalones de la antigua morada y estos sonidos lo inundaron de gratos recuerdos. En cuántas ocasiones los había escuchado desde la cama. Al reflexionar en que ya no volvería a percibirlos, se concentró en ellos, tratando de que cada rincón de aquel tiempo precioso se colmara con el ruido de las suaves pisadas, en la vieja escalera. Tales instantes parecieron transformarse en joyas rutilantes de luz interior.

Reiko tenía una faja sobre la bata y su color estaba atenuado por la media luz. Él quiso asirla,  pero la mano de ella corrió en su ayuda: la faja cayó al suelo.

Ella estaba de pie frente a él. El hombre hundió las manos en las aberturas laterales bajo las mangas y la abrazó intensamente. El roce de sus dedos sobre la piel desnuda y sentir que las axilas se cerraban con suavidad sobre sus manos, encendió aún más su pasión y, pocos instantes más tarde, ambos yacían desnudos, frente al brillante fuego de la estufa.

No pronunciaron palabra alguna, pero sus cuerpos y sus corazones se inflamaron al saber que aquél era su último encuentro. Era como si las palabras “Última Vez” hubieran sido estampadas con pinceladas invisibles, sobre cada centímetro de sus cuerpos. Atrajo a su mujer y la besó con vehemencia. Sus lenguas exploraron las bocas, adentrándose en su interior -suave y húmedo- y fue como si las aún desconocidas agonías de la muerte templaran sus sentidos como el acero al rojo vivo. Los lejanos dolores finales habían refinado su percepción amorosa.

_ Es la última vez que voy a verte, murmuró. Déjame mirar y tomando la lámpara en una mano, dirigió un haz de luz sobre el cuerpo extendido de su mujer.

Ella había cerrado los ojos. La luz de la lámpara destacaba la majestuosidad de su carne blanca. El teniente, con un dejo de egocentrismo, se alegró pensando en que jamás vería aquella belleza derrumbarse frente a la muerte.

Contempló sin apuro aquel inolvidable espectáculo. Acariciaba la  sedosa cabellera, palmeaba suavemente el bello rostro y besaba todos los puntos, donde se detenía su mirada. La frente alta tenía una serena frescura; los ojos cerrados se orlaban de largas pestañas; bajo las cejas, finamente dibujadas, y el brillo de los dientes se entreveía  los labios llenos. Todo ello configuraba en la mente de él la visión de una máscara mortuoria radiante y una y otra vez apretó sus labios contra la blanca garganta, donde la mano de Reiko no tardaría en descargar su certero golpe. El cuello enrojeció bajo sus besos y volviendo suavemente a los labios de su amada, apoyó su boca sobre ellos, como el fluctuante movimiento de un pequeño bote. Cerró los ojos; el mundo se convertía así en una mecedora.

Su boca seguía fielmente el recorrido de sus ojos. Los pechos altos y turgentes, terminados como capullos de cerezo silvestre, se endurecían al contacto de sus labios. Los brazos emergían mansamente a ambos lados, afinándose hacia las muñecas, pero sin perder su redondez ni su simetría. Los dedos delicados eran aquellos que habían sostenido el abanico, durante la ceremonia nupcial. A medida que los besaba, se retraían, como avergonzados. El hueco natural, que se curva entre el pecho y el estómago, tenía en sus líneas no sólo la sugestión de la tersura, sino la fuerza de la elasticidad y anunciaba las ricas curvas, que se extendían hasta las caderas. La riqueza y la blancura del vientre y las caderas eran como la leche contenida en un amplio recipiente. El hoyo sombreado del ombligo podía haber sido la huella de una gota de agua recién caída allí. Donde las sombras se hacían más intensas, el vello crecía apretado, dulce y sensible y, a medida que la excitación aumentaba en aquel cuerpo, que ya había dejado de mostrarse pasivo, un aroma de flores ardientes se hacía cada vez más penetrante.

Ella habló, por fin, con voz trémula:

_Muéstrame, déjame mirar por última vez.

El teniente no había escuchado nunca de labios de su mujer un pedido tan firme y definido. Era como si su modestia ya no pudiera ocultar algo que, ahora, se libraba de las trabas que la oprimían. Él se recostó sumiso para someterse a los requerimientos de su mujer. Ella alzó  su cuerpo blanco y tembloroso y ardiendo en un inocente deseo de devolverle todo cuanto había hecho con ella, puso sus blancos dedos sobre los ojos de su marido y los cerró con suavidad.

De repente, inundada de ternura, con las mejillas encendidas por el vértigo de la emoción,  abrazó la cabeza rapada y el pelo afeitado lastimó su pecho. Aflojando el abrazo contempló luego el rostro varonil de su marido. Las cejas severas, los ojos cerrados, el espléndido puente de la nariz, los labios firmes y bien dibujados. Lo besó; se detuvo en la ancha base del cuello, en los hombros fuertes y erguidos, en el pecho poderoso con sus círculos gemelos, semejantes a escudos de ásperos pezones.  Un olor dulce y melancólico se desprendía de las axilas profundas, sombreadas por la carne abundante del pecho y de los hombros. En cierto modo, la esencia de la muerte joven estaba contenida en aquella dulzura.  Su piel desnuda relucía como un campo de cebada y podía observar los músculos en relieve, convergiendo sobre el abdomen, alrededor del ombligo, pequeño y modesto. Al mirar el estómago firme y joven, cubierto por un vello vigoroso, pensó que pronto iba a ser cruelmente lacerado por la espada y, reclinando la cabeza, rompió en sollozos y lo cubrió de besos.

Al sentir las lágrimas de su mujer, él se sintió capaz de afrontar con valor  las más crueles agonías del suicidio.

Resulta fácil imaginar a qué éxtasis llegaron después de aquellos tiernos intercambios. El teniente se incorporó y rodeó con un potente abrazo a su mujer, cuyo cuerpo estaba exhausto, luego de tantas lágrimas y aflicciones. Juntaron sus caras apasionadamente, restregando las mejillas. El cuerpo de ella temblaba. Sus pechos húmedos estaban con fuerza apretados y cada milímetro de aquellos cuerpos jóvenes y espléndidos se había compenetrado tanto con el otro, que parecía imposible  separarlos jamás.  Ella gritó. Desde las alturas se sumergieron en el abismo y, de allí, una vez más hasta embriagantes alturas. Él jadeaba como el portador de un estandarte. Al terminarse un ciclo, surgía de inmediato una nueva ola de placer y, juntos, sin muestras de fatiga, se elevaron de nuevo hasta la cima misma de un nuevo movimiento jadeante.

                                                   IV

Cuando él se volvió finalmente no fue por cansancio. No quería agotar la considerable fuerza física que necesitaría para llevar a cabo su suicidio. Además, hubiera lamentado enturbiar la dulzura de aquellos últimos momentos, abusando de esos goces.

Con su habitual complacencia, siguió el ejemplo de su marido. Los dos yacían desnudos, con los dedos entrelazados, mirando firmemente el oscuro cielo raso. La habitación estaba caldeada por la estufa y, en la noche silenciosa, no se escuchaba el tráfico callejero. Ni siquiera llegaba hasta ellos el fragor de los trenes y ómnibus de la estación. que se perdía en el parque, poblado de árboles frente a la ancha carretera que bordea el Palacio. Resultaba difícil pensar en la tensión existente en el barrio, donde las dos fracciones del ejército imperial se preparaban para la lucha.

Deleitándose en su propio calor, los jóvenes rememoraron en silencio los éxtasis recientes. Revivieron cada momento de la pasada experiencia, recordaron el gusto de los besos, nunca agotados, el contacto de la piel desnuda, tanta embriagante felicidad. Pero ya entonces, el rostro de la muerte acechaba, desde las vigas del techo. Aquellos habían sido los últimos placeres de  sus cuerpos y no los disfrutarían nunca más. Ambos pensaron que, aun cuando vivieran hasta una edad  avanzada, no volverían a disfrutar de un goce tan intenso.

También se desprenderían sus dedos entrelazados. Hasta los dibujos de las oscuras vetas de la madera, desaparecerían pronto. Era posible detectar el avance de la muerte. En aquel momento ya no cabían dudas: era menester tener el coraje necesario, salir al encuentro y atraparlo.

-Podemos prepararnos, dijo el teniente. La determinación que encerraban sus palabras era inconfundible, pero tampoco había habido nunca tan cálidas y tiernas inflexiones en su voz.

Varias tareas los aguardaban.

El teniente, que no había ayudado nunca  a guardar las camas, empujó la puerta corrediza del armario, alzó el colchón y lo depositó dentro de él.

 Apagó la estufa y la luz. En ausencia de él,  había aseado todo cuidadosamente, y ahora, aquella habitación  presentaba la apariencia de una lista para recibir a importantes invitados.

_Aquí bebieron nuestros amigos...

_Sí, eran todos grandes tomadores de vino.

_ Nos reuniremos pronto con ellos, en el otro mundo. Se burlarán de nosotros, cuando adviertan que te llevo conmigo.

Al bajar la escalera, se volvió para contemplar la limpia y tranquila habitación, iluminada por la araña. En su mente flotaba el recuerdo de los jóvenes oficiales, que allí habían bebido y bromeado inocentemente.

Nunca había imaginado, entonces, que en aquella habitación se abriría el estómago.

El matrimonio se ocupó despacio y con serenidad de sus respectivos preparativos, en las dos habitaciones de la planta baja. Él fue primero al baño.  Mientras tanto, ella doblaba y guardaba la bata acolchada de su marido, ordenaba la túnica del uniforme, los pantalones y un calzoncillo blanco recién cortado; disponía unas hojas de papel, sobre la mesa del comedor, para las notas de despedida. Luego, tomó la caja, que contenía los elementos para escribir, y comenzó a raspar la tableta para hacer tinta. Ya había decidido el contenido de su última misiva.

Sus dedos  apretaron fuertemente las frías letras doradas de la tableta y el agua del tintero se tiñó de inmediato, como si una oscura nube hubiera pasado sobre él.

Todo aquello no era sino una solemne preparación para la muerte. La rutina doméstica o una forma de pasar el tiempo, hasta que llegara el momento del enfrentamiento definitivo. Una inexplicable oscuridad brotaba del olor de la tinta, al espesarse.

El teniente salió del baño. Vestía el uniforme  sobre la piel. Sin pronunciar una palabra, tomó asiento frente a la mesa y, empuñando el pincel, permaneció indeciso frente al papel que tenía delante.

 Tomó el quimono de seda blanca y, a su vez, entró en el baño. Cuando apareció en la habitación, ligeramente maquillada, la misiva ya estaba terminada; la había colocado bajo la lámpara. Las gruesas pinceladas negras sólo decían: “¡Viva las Fuerzas Imperiales!

Observó, en silencio, los controlados movimientos con los cuales los dedos de su mujer manejaban el pincel.

Con sus respectivas esquelas en la mano – su espada ajustada sobre su costado y su pequeña daga  dentro de la faja de su quimono blanco, ambos permanecieron frente al santuario, rezando en silencio.

Luego, apagaron todas las luces de la planta baja. Mientras subían, él volvió la cabeza y observó la llamativa silueta de su mujer que, toda vestida de blanco y -con los ojos bajos- iba tras él.

Acomodaron las notas de despedida una junto a la otra en la alcoba de la planta alta. Por un momento pensaron en descolgar el pergamino, pero como había sido escrito por  el General O y consistía en dos caracteres chinos que significaban “Sinceridad”, lo dejaron donde estaba. Pensaron que, aunque se manchara de sangre, no se ofendería.

Shinji tomó asiento, de espaldas a la habitación y, muy erguido, colocó su espada frente a él.

Reiko se sentó, enfrentándolo, a un metro de distancia. El toque de pintura, en sus labios, parecía aún más seductor, sobre el severo fondo blanco.

Se miraron intensamente a los ojos a través de la distancia que los separaba. Su espada casi tocaba sus rodillas. Al verla,  recordó su primera noche de casada y se sintió abrumada de tristeza. Finalmente él habló con voz ronca:

_Como no voy a tener quien me ayude, me haré un corte profundo. Puedes que sea desagradable. Por favor, no te asustes. La muerte es algo horrible de presenciar, en cualquier circunstancia. No debes dejarte atemorizar: ¿Comprendes?

Ella asintió con una profunda inclinación de cabeza.

Al mirar la esbelta figura blanca de su mujer, experimentó una extraña excitación. Estaba por llevar a cabo un acto que requería toda su capacidad de soldado; algo que le exigía un resolución similar al coraje, que se necesita para entrar en combate. Sería una muerte no menos importante ni de menor calidad, que si hubiera acaecido en el frente de batalla.

Por unos instantes el pensamiento llevó al teniente a elaborar una rara fantasía. Una muerte solitaria, en el campo de lucha; una muerte frente a los ojos de su bella esposa.  Una dulzura sin límites lo invadió, al experimentar la sensación de  morir.

-Este debe ser el pináculo de la buena fortuna- pensó. El hecho de que aquellos magníficos ojos observaran cada minuto de su muerte equivalía a ser llevado al más allá, en alas de una brisa fragante y sutil.

Presentía en aquella circunstancia una suerte de merced especial, vedada a los demás,  dispensada sólo a él. El teniente creyó ver en su radiante esposa, ataviada como una novia, el compendio de todo lo amado, por lo cual iba ahora a entregar la vida. La Casa Imperial, la nación, la bandera del Ejército, todas ellas eran presencias que, como su esposa, lo observaban atentamente con ojos transparentes y firmes.

Reiko también  contemplaba a su marido, que tan pronto habría de morir, pensando que jamás había visto algo tan maravilloso en el mundo. El uniforme sentaba  al teniente, pero ahora, mientras enfrentaba la muerte -con cejas severas y labios firmemente apretados- irradiaba una esplendorosa belleza varonil.

_Es hora de partir, dijo el hombre, por fin.

Ella dobló su cuerpo hasta el suelo en una profunda reverencia. No podía alzar el rostro. No quería arruinar su maquillaje con las lágrimas, que le resultaban imposibles de contener.

Cuando finalmente alzó la mirada, vio confusamente a través de las lágrimas, que su marido había enroscado una venda blanca alrededor de su espada, ahora desenvainada. Sólo dejaba en la punta doce a quince centímetros de acero al desnudo.

Apoyando la espada en el tatami que tenía frente a él, se alzó sobre las rodillas, se sentó de nuevo con las piernas cruzadas y desabrochó el cuello del uniforme. Sus ojos no veían ya a su mujer; lentamente se desprendieron uno por uno los botones chatos de metal. Observó primero su pecho oscuro y luego su estómago. Desató el cinturón y se desabrochó los pantalones. Tomó el calzoncillo con ambas manos y lo tiró hacia abajo, para dejar más libre el estómago. Luego empuñó la espada con la venda blanca en su filo, mientras con la mano izquierda masajeó su abdomen. Conservaba la mirada baja.

Para verificar el filo, abrió la parte izquierda del pantalón, dejando parte del muslo a la vista  deslizando el filo sobre la piel. La sangre brotó de inmediato de la herida y varias gotas brillaron a la luz.

Era la primera vez que  veía la sangre de su marido y experimentó violentas palpitaciones en el pecho. Observó su rostro y vio que estudiaba con calma su propia sangre. Pese a que era un consuelo superficial,  sintió cierto alivio.

Los ojos del hombre se fijaron en ella con una mirada penetrante como la de un halcón. Ubicando la espada frente a él, se alzó sobre sus muslos e inclinó la parte superior del cuerpo sobre la punta de la espada. La excesiva tensión que presentaba la tela del uniforme indicaba a las claras que estaba reuniendo todas sus fuerzas. Se proponía asestar un profundo golpe en la parte izquierda del estómago y su grito agudo traspasó el silencio de la habitación.

Pese a su esfuerzo, tuvo la sensación de que era otro quien había golpeado su estómago, como con una gruesa  barra de hierro. Durante algunos segundos su cabeza giró vertiginosamente  y no recordó lo que había sucedido. Los doce o quince centímetros de punta desnuda habían desaparecido por completo en su carne y el vendaje blanco, sujeto con fuerza por su puño cerrado, presionaba directamente el estómago.

Recuperó la conciencia. Pensó que  el filo  había atravesado las paredes del abdomen. Su respiración era dificultosa; el pecho le palpitaba con violencia y en alguna zona remota, desligada de su persona, un dolor terrible e insoportable se alzaba en forma avasalladora, como si la tierra se abriera para vomitar un cauce de rocas hirviendo. El dolor se acercó -de repente- a una velocidad vertiginosa. Se mordió el labio inferior y sofocó un lamento instintivo.

-Es esto el seppuku, pensó. Experimentaba una sensación de caos total, como si el cielo se hubiera desplomado sobre él y todo el universo girara, como  efecto de una enorme borrachera. Su fuerza de voluntad y su coraje, que tan fuertes se manifestaran, antes de la incisión,  se habían reducido ahora a una fibra de acero, del grosor de un cabello.  Lo asaltó la incómoda sensación de  que tendría que avanzar, asido a esa fibra con toda su desesperación.

Algo humedecía su puño y, bajando la mirada, vio que tanto su mano como el paño que envolvía la hoja estaban empapados en sangre. También su calzoncillo estaba teñido de un rojo intenso. Le pareció increíble que, en medio de aquella agonía, las cosas visibles pudieran todavía ser vistas y las cosas existentes, existir.

Luchó por no correr al lado de su esposo al observa la mortal palidez que invadía sus rasgos, después de clavarse la espada. Sucediera lo que sucediera, su misión era la de observar: ser testigo. Tal era la obligación contraída con el hombre amado. Frente a ella, a un metro de distancia, podía ver como su marido se mordía los labios para ahogar el dolor. Reiko no contaba con ningún medio para rescatarlo.

La transpiración brillaba en su frente. Cerró los ojos para abrirlos de nuevo, como quien hace un experimento. Su mirada había perdido todo brillo y los suyos parecían los ojos inocentes y vacíos de un  pequeño animal.

La agonía que se desarrollaba frente a ella le quemaba como un implacable sol de verano, pero era algo totalmente alejado de la pena que parecía estar partiéndola en dos. El dolor crecía con regularidad.  Sentía que su marido se había convertido en un ser de un mundo aparte, en un hombre íntegramente disuelto en el dolor, en un prisionero en una jaula de sufrimiento, donde ninguna mano podía llegar. Pero no experimentaba ningún dolor. Su pena no era sufrimiento y, mientras pensaba, comenzó a sentir como si alguien hubiera levantado una cruel muralla de cristal entre ellos.

Desde su matrimonio, la existencia de su marido se había convertido en la suya propia y cada respiración parecía pertenecer a su mujer

En cambio, ahora, mientras la existencia de él en el dolor era una realidad viviente, ella no podía encontrar en su pena ninguna prueba concluyente de su propia existencia.

Usando sólo la mano derecha, él comenzó a cortarse el vientre de lado a lado. Pero a medida que la hoja se enredaba en las entrañas, era rechazada hacia fuera por la blanda resistencia que encontraba allí. Comprendió que sería menester usar ambas manos para mantener la punta profunda, hundida en su cuerpo. Tiró hacia un costado, aunque el corte no se produjo con la facilidad que esperaba. Concentró toda la energía de su cuerpo en la mano derecha y tiró de nuevo; el corte se agrandó de ocho a diez centímetros.

El dolor se extendió como una campana, que sonara en forma salvaje o como mil campanas, tocando al unísono con cada respiración y latido, estremeciendo todo su ser.

No podía contener los gemidos. La hoja ya se había abierto camino hasta lo bajo del ombligo. Al advertirlo, él sintió un renovado coraje.

El volumen de la sangre no había dejado de aumentar y ahora manaba de la herida causado por el latir del pulso. La estera estaba empapada en sangre, que seguía renovándose con aquella que chorreaba de los pliegues de su pantalón caqui. Una salpicadura, semejante a un ave, voló hacia ella y manchó la falda de su quimono de seda blanca.

Cuando pudo por fin desplazar la espada hacia el costado derecho, ésta ya cortaba superficialmente y era posible contemplar su punta desnuda, resbalosa de sangre y grasa. Atacado súbitamente por terribles vómitos, gritó roncamente. Los vómitos volvieron aún más horrendo el dolor, y el estómago, que hasta ese momento se había mantenido firme y compacto, explotó de repente, dejando que las entrañas reventaran por la herida abierta. Ignorantes del sufrimiento de su dueño, sus entrañas   causaban una impresión de salud y desagradable vitalidad, que las hacía escurrirse blandamente y desparramarse sobre la estera. La cabeza del hombre se abatió, sus hombros se estremecieron  y un fino hilo de saliva goteó de su boca. Las charreteras doradas brillaban a la luz. Todo estaba lleno de sangre. Él estaba empapado hasta las rodillas y ahora se sentaba en una posición encogida y desamparada, con una mano en el piso. Su cabeza colgaba en el vacío y su cuerpo se sacudía en interminables arcadas. La hoja de la espada, expulsada de sus entrañas, estaba totalmente expuesta y aún sostenida por su mano derecha.

Sería difícil imaginar una visión más heroica, reuniendo sus fuerzas y echando la cabeza hacia atrás. La violencia del movimiento hizo que su cabeza chocara contra uno de los pilares de la alcoba.

Hasta ese momento, había permanecido sentada con la mirada baja, como encandilada por el flujo de sangre que avanzaba hacia sus rodillas, pero el golpe la sorprendió y tuvo que alzar la vista.

Su rostro no era el de un hombre con vida. Los ojos estaban vacíos; la piel lívida; las mejillas y los labios tenían el color de la tierra seca. Sólo la mano derecha se movía, aún sosteniendo con trabajo la espada. Se agitó  con temblores en el aire, como la mano de un títere, y luchó por dirigir la punta de la espada hasta la base del cuello.

 Contempló  como su marido intentaba este último conmovedor y fútil esfuerzo. Brillando de sangre y de grasa, la punta se descargaba una y otra vez contra la garganta. Siempre fallaba. No le quedaban fuerzas para guiarla y sólo chocaba contras las insignias del cuello del uniforme, que se había cerrado de nuevo y protegía la garganta.

 No soportó aquella visión por más tiempo. Intentó ir en ayuda de su marido, pero le resultaba imposible ponerse de pie. Se arrastró de rodillas y su falda blanca se tiñó de un rojo intenso. Se ubicó detrás de su marido y lo ayudó, abriendo solamente el cuello del uniforme.  La hoja vacilante por fin contactó con la piel desnuda de su garganta. Tuvo la sensación de haber empujado a su marido hacia delante. No fue así. El teniente había dado una última demostración de fortaleza: echó su cuerpo con violencia contra la hoja y el filo perforó su cuello, apareciendo luego por la nuca.  Permaneció inmóvil, mientras un tremendo chorro de sangre lo inundaba todo.

                                              V

 Descendió con lentitud la escalera. Sus medias estaban resbalosas de sangre. En la habitación superior reinaba ahora la más absoluta calma.

Encendió las luces de la planta baja, verificó los quemadores y la llave principal del gas. Echó agua sobre el carbón humeante y casi apagado del brasero.

Se detuvo frente al espejo de la habitación de cuatro tatamis y alzó  con moderación su falda. Las manchas de sangre parecían un alegre dibujo estampado en la parte inferior de su kimono blanco. Al instalarse frente al espejo, sintió la fría humedad de la sangre de su marido en los muslos y tuvo un estremecimiento. Se entretuvo un rato en el baño. Aplicó una generosa capa de rubor sobre sus mejillas y también abundante pintura en los labios. Este maquillaje ya no estaba destinado a agradar a su marido. Había algo espectacular y magnífico en los toques de su pincel. Al levantarse, advirtió que la sangre había mojado la estera, dispuesta frente al espejo. No lo tuvo ya en cuenta.

La joven se detuvo, al pisar el corredor de cemento que llevaba a la galería. Su marido había cerrado el pestillo de la puerta, la noche anterior, en un acto de preparación para la muerte y -durante un instante- se sumió en la consideración de un simple problema. ¿Dejaría el cerrojo cerrado? De hacerlo así, podrían transcurrir varios días antes de que los vecinos advirtieran el suicidio.  No le agradó la idea de dos cadáveres descomponiéndose   antes de ser descubiertos. Después de todo, sería mejor dejar la puerta abierta. Abrió el cerrojo y dejó la puerta entreabierta de vidrios ligeramente escarchados. El viento helado se coló de inmediato en la habitación. Nadie pasaba por la calle; era medianoche y las estrellas resplandecían tan frías como el hielo.

Dejó la puerta entornada y subió las escaleras. Durante varios minutos caminó de un lado a otro. La sangre ya se había secado en sus medias. De pronto, un olor peculiar llegó hasta ella.

El teniente  yacía, boca abajo, en un mar de sangre. La punta de la espada, que sobresalía de su nuca, parecía haberse hecho más prominente aún. Ella anduvo con negligencia entre la sangre y se sentó al lado del cadáver de su marido: lo observó con atención; tenía la mejilla apoyada en la alfombra; los ojos estaban muy abiertos, como si algo hubiera despertado su atención. Alzó la cabeza, la apoyó sobre su manga y, limpiándole la sangre de los labios, lo besó por última vez.

Luego tomó del armario una manta blanca y un cordón. Para evitar que su falda se desordenara, envolvió la manta alrededor de su cintura y la sujetó  con firmeza con el cordón.

Se sentó muy cerca de él. Extrajo la daga de su faja, examinó el brillo opaco de la hoja y la acercó a su lengua. El gusto del acero bruñido era apenas dulce.

No perdió tiempo. Pensó que el dolor que la había separado de su marido moribundo iba a formar parte ahora de su propia experiencia. Sólo vislumbró ante sí el gozo de penetrar en un reino que su amado ya había hecho suyo.

Había percibido algo inexplicable en la fisonomía agonizante de él. Algo nuevo. Le sería dado, pues, resolver el enigma. Sintió que, por fin, también podría participar de la verdadera amarga dulzura del gran principio moral en el cual él había creído.

Empujó entonces la punta de la daga contra la base de su garganta. A con fuerza. La herida resultó poco profunda.

Le ardía la cabeza y sus manos temblaban de modo incontrolable. Forzó la hoja hacia un costado y una substancia caliente le inundó la boca. Todo se tiñó de rojo frente a sus ojos, como el fluir de un río de sangre. Reunió todas sus fuerzas y hundió aún más profunda la daga en su garganta.

EL TAO -TE- CHING

EL TAO -TE- CHING

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Traducción chino-inglés: Gia Fu-Feng y Jane English, 1972

Versión del inglés al castellano:  Cristina Bosch  2002


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"Nadie como Gia-fu y Jane English ha logrado traducir el estilo simple y
lacónico del Lao Tsu. Una versión inglesa, casi tan sugestiva como los múltiples significados propuestos.

Esta es la más útil y bella traducción del chino al inglés y lo que ambos tienen que decir es exacto lo que el universo -en su estado presente-necesita escuchar." Alan Watts.

Gia -Fu nació en Shangai en 1919. Fue educado en China y vino a los USA en 1947 para estudiar religiones comparadas. Se licenció en la Univ. de Pekín y realizó un Master en la Univ. de Pensilvana. Enseñó en Big Sur California. Murió en 1985.

Cuando Toinette Lippe, en ese momento editora de Knopf, se puso en contacto con el autor, como no sabía chino consultó doce traducciones inglesas del Tao. Leyó cada línea fijándose cómo traducían los otros textos en inglés y los comparaba con los del traductor en inglés, que por supuesto sabía chino. A veces congeniaban y a veces no. Gia Fu Feng encontró el modo de expresar con un ritmo natural y con conceptos que no había sido traducido en otras versiones.

No se detuvieron hasta que el significado estuvo claramente expresado. El autor creyó que era la manera de proceder en una editorial: no lo es, por supuesto, aclara Toinette Lippe. Dice lo siguiente:

El Tao-Te-Ching, el esotérico pero infinitamente práctico libro, escrito tal vez en el S VI a. C por Lao Tsu ha sido traducido tan a menudo como la Biblia.

Esta traducción del chino clásico fue publicada 25 años atrás y se han vendido más copias que de cualquier otra versión. Ofrece la esencia de cada palabra y hace de la obra de Lao Tsu una enseñanza inmediata y viva.

La filosofía de Lao Tsu es simple; aceptar lo que está frente a uno sin desear que la situación sea diferente. Estudiar el orden natural de las cosas y trabajar con ellas más que ir en su contra, porque solamente trae resistencia tratar de cambiar lo que ya es. La naturaleza provee todo, sin exigir un pago y también provee sin discriminación; se debe presentar la misma cara a cada uno y tratar a los hombres como iguales, cualquiera sea su conducta. Si observamos con cuidado, veremos que la obra se asimila más rápido y fácilmente, si detenemos el esfuerzo extra de tratar de comprender. En la claridad y la quietud de una mente abierta, la verdad se verá reflejada. Volveremos a apreciar el sentido original de la palabra comprender; serviremos a quien sea y lo que sea con ningún pensamiento personal, que puede ser traducido como virtud o fuerza, que yace en el Tao como una ley natural. En otras palabras: simplemente ser.

1

El Tao que  puede ser expresado no es el Tao eterno.
El nombre que puede ser definido no es el nombre eterno.
Lo que no tiene nombre es el principio del cielo y de la tierra.

Lo nombrado es la madre de las 10.000 cosas.
Uno puede ver el misterio siempre en lo no deseado.
Uno puede ver las manifestaciones siempre en lo deseado.
Estos dos brotes de la misma fuente difieren en el nombre.

Esto aparenta oscuridad.
La puerta a todo misterio.

2

Bajo el cielo todos pueden ver la belleza como belleza,
sólo porque existe la fealdad.

Todos pueden saber que lo bueno es bueno,

porque existe el mal.

Por lo tanto, tener o no tener se elevan juntos.

Lo difícil y la fácil se complementan.

Lo largo y lo corto se contrastan.

Lo alto y lo bajo yacen uno al lado del otro.

Voces y sonidos se armonizan.

Lo del frente y lo de atrás se sigue uno al otro.

Por lo mismo, el sabio no hace nada; enseña a no hablar.

Las 10.000 cosas se elevan y caen sin cesar,

creando, mas no poseyendo;

trabajando, sin obtener beneficio.

El trabajo está hecho; entonces, es olvidado;

por lo mismo dura para siempre.

3

No exaltar a los dotados

previene las peleas.

No coleccionar tesoros previene los robos.

No ver objetos deseables,

previene la confusión del corazón.

El sabio -por consiguiente-gobierna para vaciar

corazones, alimentar vientres, debilitar ambiciones,

fortalecer huesos.

Si a la gente les falta conocimiento y deseo,

entonces los intelectuales no tratarán de interferir.

Si nada está hecho, todo estará bien.

4

El Tao es un cristal vacío; es usado, pero jamás colmado.

¡Oh insondable fuente de las 10.000 cosas!

Mitiga lo sarcástico,

desata el nudo,

suaviza el brillo,

únete al polvo.

¡Oh profundidad oculta, aunque siempre presente!

No sé de dónde viene.

Es el antepasado de los monarcas.

5

El cielo y la tierra son inexorables:

ven las 10.000 cosas como imitaciones.

El sabio es inexorable:

ve a la gente como simulaciones.

El espacio entre el cielo y la tierra es como un fuelle.

La forma cambia, pero no el modelo;

más se mueve, más cede;

demasiadas palabras cuentan menos.

Abrázate ligero al centro.

6

El espíritu del valle nunca muere;

es la mujer,  madre universal.

El camino hacia su puerta es la raíz del cielo

y de la tierra.

Es como un velo apenas visto:

úsalo; nunca fallará.

7

El cielo y la tierra son eternos.

¿Por qué duran para siempre?

Por que nunca nacieron;

por lo cual, siempre vivieron.

EL sabio queda atrás, por lo mismo es el primero.

Está apartado, por eso es uno   con todo.

Mediante sus  actos generosos, logra la plenitud.

8

La suma de la bondad es como el agua.

El agua otorga vida a las 10.000 cosas y no se esfuerza.

Fluye en sitios que los hombres rechazan,

como sucede con el Tao.

Morando, quédate próximo a la tierra.

Meditando, entra a lo profundo del corazón.

Negociando con los otros, sé amable y bondadoso.

Dialogando, sé auténtico.

Gobernando, sé justo.

En los negocios, sé competente.

En la acción, observa el tiempo.

Sin peleas; sin reproches.

9

Mejor detenerse en seco que llegar al límite.

Si la hoja está demasiado afilada, el borde se agota.

Amasa una tienda de oro y jade y nadie podrá protegerte.

Clama por la salud y los honores y le seguirá el desastre.

Retírate, cuando el trabajo esté terminado.

Éste es el camino del cielo.

10

¿Puedes aceptar la separación,

guiando cuerpo y alma y aferrándote a la unidad?

¿Puedes ser como un recién nacido,

asistiéndole plenamente y volviéndote flexible?

¿Puedes estar sin mácula,

lavando y secando la visión primera?

¿Puedes vivir sin inteligencia,

amando a todos los hombres y gobernando el país?

¿Puedes representar el rol de la mujer,

abriendo y cerrando las puertas del cielo?

¿Eres capaz de no hacer nada,

comprendiendo y estando abierto a todas las cosas;

otorgando vida y alimentando,

produciendo sin poseer,

trabajando sin obtener beneficio,

gobernando sin dominar?

Esta es la  Virtud Primera.

11

Treinta rayos convergen en el eje de la rueda:

es el  centro  vacío que lo hace útil.

La arcilla toma forma en un vaso:

es el espacio sin arcilla que lo hace útil.

Romper puertas y ventanas en un cuarto:

son los espacios vacío que los hacen útiles.

Así, pues, el beneficio viene de lo que se encuentra allí.

La utilidad, de lo que no está allí.

12

Los cinco colores enceguecen el ojo.

Los cinco sentido ensordecen los oídos.

Los cinco sabores dañan el gusto.

Las corridas y la caza enloquecen la mente.

Los objetos preciosos nos guían hacia las cenizas.

Así, pues, el sabio es guiado por lo que siente, no por lo que no ve.

Suelta aquello y elige esto.

13

Acepta la desgracia, deseándola.

Acepta la mala suerte, como  condición humana.

¿Qué significa aceptar la desgracia, deseándola?

Aceptar no es importante.

No estés preocupado con la pérdida o la ganancia.

Esto es aceptar la desgracia voluntariamente.

¿Qué significa aceptar la mala suerte como  condición humana?

La desgracia proviene de poseer un cuerpo.

Sin el cuerpo, ¿cómo podría haber desgracia?

Rodéate a ti mismo humildemente;

entonces podrás ser confiable de preocuparte de todas las cosas.

Ama al mundo como a ti mismo.

Por es mismo, podrás de verdad preocuparte de todas las cosas.

14

Mirar no puede ser visto; está más allá de la forma.

Oír no puede ser oído; está más allá del sonido.

Apoderarse no puede ser tomado; es etéreo.

Estos tres verbos son indefinidos,

Por lo mismo, se ensamblan en uno.

Desde arriba no es brillante.

Desde abajo no es oscuro.

El hilo quebrado, más allá de toda descripción,

regresa a la nada.

La forma de lo sin forma;

la imagen de lo sin imagen

es denominado lo indefinido, más allá de la imaginación.

Detente adelante y no existe un principio.

Síguelo y no existe un fin.

Quédate en el Tao antiguo;

muévete en el presente.

Saber el antiguo principio es la esencia del Tao.

15

Los ancianos maestros eran sutiles, misteriosos,

profundos, receptivos.

Lo profundo de su  saber es insondable.

Porque es insondable, todo lo que podemos hacer

es describir su apariencia.

Cuidaos, como hombres cruzando un arroyo en invierno.

Estad alerta, como hombres concientes del peligro.

Sed corteses, como huéspedes de visita.

Ceded, como el hielo derritiéndose.

Sed simples, como bloques de madera sin tallar;

Huecos, como cuevas;

opacos, como turbios charcos.

¿Quién puede esperar en silencio,

mientras el barro se asienta?

¿Quién puede quedarse quieto

hasta el momento de la acción?

Los seguidores del Tao no buscan la plenitud.

No buscando la plenitud, no está perseguido

por el deseo del cambio.

16

Vacíate de todo.

Deja  la  mente que descanse en paz.

Las 10.000 cosas se elevan y caen,

mientras uno observa el regreso.

Crecen y florecen y luego regresan a la fuente.

Regresar a la fuente es la quietud, que es el modo de la naturaleza.

El modo de la naturaleza es incambiable.

Conocer con constancia es discernimiento.

No conocer con constancia lleva al desastre.

Con una mente abierta tendrás un corazón abierto.

Tener el corazón abierto es actuar regiamente.

Ser regio es llegar a lo divino.

Ser divino es ser uno con el Tao.

Ser uno con el Tao es ser eterno y,

aunque el cuerpo muera, el Tao nunca morirá.

17

Lo muy alto es apenas conocido por los hombres.

Luego viene aquello que ellos conocen y aman;

luego aquello que es temido,

luego aquello que es despreciado.

El que no confía suficiente no será de confiar.

Cuando las acciones son ejecutadas

sin discursos innecesarios,

la gente dice: “¡lo logramos!”

18

Cuando el gran Tao es olvidado,

La bondad y la rectitud se elevan.

Cuando La sabiduría  y la lucidez nacen,

la gran simulación comienza,

La piedad filial y la devoción se levantan,

cuando no existe paz  familiar.

Un ministro leal aparece,

cuando el país está confundido y en el caos.

19

Renuncia a la santidad, renuncia al saber;

y será cien veces mejor para todos.

Renuncia a la bondad, renuncia a la moral;

y todos los hombres redescubrirán piedad filial y amor.

Renuncia a la ingenuidad, renuncia al beneficio;

y desparecerán bandidos y ladrones.

Estos tres verbos son sólo normas; no son suficientes en sí mismos.

Es más importante

ver la simplicidad,

dejar actuar nuestra genuina naturaleza,

restringir el egoísmo

y templar el deseo.

20

Abandona el saber y libérate de la inquietud.

¿Existe una diferencia entre asentir y consentir?

¿Existe una diferencia entre el bien y el mal?

¿Debo temer lo que los otros temen? ¡Qué tontería!

Otra gente está satisfecha, divirtiéndose en la fiesta del gran sacrificio.

En primavera, algunos van al parque o suben a la terraza.

Sólo yo estoy a la deriva, sin saber dónde me encuentro.

Como un niño recién nacido, antes de aprender a sonreír,

estoy solo, sin un sitio adónde ir.

Otros tienen más lo de que necesitan; sólo yo no tengo nada.

Estoy loco -¡oh sí!- y confundido.

Otros hombres son claros y brillantes.

Sólo yo soy oscuro y débil.

Otros hombres son agudos e inteligentes.

Sólo yo soy lánguido y tonto.

¡Oh!  Voy a la deriva, como las olas del mar,

sin límites, como el viento que no descansa.

Todos están ocupados.

sólo yo  estoy sin rumbo y abatido.

Soy diferente.

Estoy alimentado por la Gran Madre.

21

La gran Virtud es seguir el Tao y sólo el Tao.

El Tao es evasivo e intangible.

Oh, es intangible y evasivo y, sin embargo, posee una imagen.

Oh, es evasivo e intangible y, sin embargo, posee una forma.

Oh, es oscuro y negro y, sin embargo, posee una esencia.

Esta esencia es muy real y allí dentro yace la fe.

Desde el principio hasta ahora su nombre no ha sido nunca olvidado

De este modo yo percibo la creación.

¿Cómo sé los caminos de la creación?

Por esto mismo.

22

Sé humilde, y te distinguirás;

cúrvate, y quedarás derecho;

vacíate, y estarás lleno;

desgástate, y serás renovado.

Posee mucho, y quedarás confuso.

Por lo cual, el  sabio abrazo el Uno

Y establece un ejemplo para todo.

No haciendo ostentación,

brilla públicamente.

Sin justificarse,

son distinguidos.

Sin ensalzarse,

son reconocidos.

Sin jactarse,

nunca vacilan.

Jamás pelean,

entonces nadie pelea con ellos.

Por lo mismo, los ancianos dicen; “sé humilde y sobresaldrás”.

¿Es esto un vano decir?

Sé realmente íntegro

y todas las cosas vendrán hacia ti.

23

Hablar poco es natural.

Fuertes vientos no duran toda la mañana.

Lluvias potentes no duran todo el día.

¿Qué ocasiona esto? ¡El cielo y la tierra!

Si el cielo y la tierra no pueden hacer las cosas eternas:

¿Cómo será posible para el hombre?

El que sigue el Tao

es uno con el Tao

El que es virtuoso

experimenta la Virtud.

El que pierde el camino,

se siente perdido.

Cuando eres uno con el Tao,

el Tao te da la bienvenida.

Cuando eres uno con la Virtud,

la Virtud está siempre allí.

Cuando eres uno con la pérdida,

la pérdida es experimentada, queriéndola.

Quien no confía lo suficiente

No será confiable.

24

Quien se para en puntas de pie no es útil.

Quien grita no puede dar el ejemplo.

Quien hace un show no está aliviado.

Quien es justo consigo mismo no es respetado.

Quien alardea no realiza nada.

Quien se jacta no perdurará.

Según los seguidores del Tao,

“Estos son alimentos extras y un lenguaje innecesario”.

No traen felicidad.

Por lo tanto, los seguidores del Tao los evitan.

25

Algo misteriosamente formado

nace antes del cielo y de la tierra.

En el silencio y el vacío,

deteniéndose solo y sin cambio,

siempre presente y en movimiento.

Tal vez es la madre de las 10.000 cosas.

No conozco sus nombres.

Llámalo Tao.

Por falta de un mundo mejor, lo llamo grande.

Siendo grande, fluye.

Fluye muy lejos y,

habiendo llegado lejos, regresa.

Por la tanto “el Tao es grande;

el cielo es grande;

la tierra es grande;

el rey también es grande”.

Estos son los cuatro poderes grandes

del universo;

el rey es uno de ellos.

El hombre sigue la tierra.

La tierra sigue el cielo.

El cielo sigue el Tao.

El Tao sigue lo que es natural.

26

Lo pesado es la raíz de lo liviano.

La quietud es el dueño de la zozobra.

Por lo tanto, el sabio, viajando el día entero,

no pierde de vista su equipaje.

Aunque haya cosas bellas para ver,

se queda desapegado y calmo.

¿Por qué debería el señor de las 10.000 cosas actuar

frívolamente en público?

Ser superficial es perder su propia raíz.

Estar intranquilo es perder su propio control.

27

Un buen caminante no deja huellas.

Un buen orador no comete errores.

Un buen contador no necesita detallar.

Una buena puerta no necesita cerrojo y

sin embargo, nadie puede abrirla.

Buenos ligamentos no requieren nudos y

sin embargo, nadie puede extraviarlos.

Por consiguiente, el sabio cuida a todos los hombres

y no abandona a ninguno.

Cuida todas las cosas

y no abandona nada.

Esto significa “seguir la luz”.

Un buen hombre es

el maestro de un mal hombre.

Un mal hombre es estar a cargo

de un buen hombre.

Si el maestro no es respetado y

al estudiante no le interesa,

la confusión se eleva, por más capaz que uno sea.

Este es el enigma del misterio.

28

Conoce la fuerza del hombre,

aunque conserva el cuidado de una mujer.

Sé la corriente del universo.

Siendo la corriente del universo,

cada verdad y no desvío

se torna inocente, como un niño.

Conoce el blanco,

pero conserva el negro.

Sé un ejemplo para el mundo.

Siendo un ejemplo para el mundo,

cada verdad y no desvío

regresa al infinito.

Conoce el honor,

pero conserva la humildad.

Sé el valle del universo.

Cada verdad e ingenio

regresa al estado de un bloque sin tallar.

Cuando el bloque está tallado es útil.

Cuando el sabio lo utiliza, se convierte en guía.

Por  eso el gran tallador talla poco.

29

¿Crees que puedes poseer el universo y mejorarlo?

No lo creo.

El universo es sagrado.

No lo puedes mejorar.

Si lo intentas, lo arruinarás.

Si intentas cambiarlo, lo perderás.

Así, a veces, las cosas van hacia delante y

otras, hacia atrás.

A veces respirar es difícil; a veces, fácil.

A veces tenemos fuerza; a veces, somos débiles

A veces estamos arriba y a veces, abajo.

Por ende, el sabio esquiva extremos, excesos

y complacencia.

30

Siempre que adviertas un gobernante en el sendero del Tao,

adviértele que no use la fuerza para conquistar el mundo,

porque  sólo le causará problemas.

El trueno anuncia la primavera por donde el ejército pasó.

Magros años siguen el despertar de una guerra.

Haz sólo lo que tiene que ser hecho.

Nunca tomes ventaja del poder.

Los logros resultan,

pero nunca te vanaglories de ellos.

Realiza hecho, pero no alardees.

Realiza hechos, pero no estés orgulloso.

Realiza hechos, porque es lo natural.

Realiza hechos, pero no seas violento.

La fuerza es seguida por la pérdida de la energía.

Esto no es el camino del Tao.

Lo que va contra el Tao alcanza un pronto final.

31

Buenas armas son instrumentos de miedo:

todas las criaturas las odian.

Por lo cual, los seguidores del Tao nunca las usan.

El sabio prefiere la izquierda.

El guerrero prefiere la derecha.

Las armas son instrumentos de miedo;

no son herramientas del sabio.

Las utiliza sólo cuando no tiene opción.

La paz y el silencio son caros a su corazón

y la victoria no es causa de regocijo.

Si te alegras en la victoria, te fascinarás en matar.

Si te fascina matar, no puedes realizarte a ti mismo.

En felices ocasiones la prioridad es dada a la izquierda.

En tristes ocasiones, a la derecha.

En el ejército, el general, se coloca a la izquierda.

El comandante en jefe, a la derecha.

Significa que la guerra es conducida como un funeral.

Cuando mucha gente ha sido suprimida,

debe ser lamentada con sentida pena.

Una victoria debe ser observada como un funeral.

32

El Tao es por siempre indefinido.

Pequeño -en estado sin forma- no puede ser asido.

Si reyes y señores pueden colocarse los atuendos,

las 10.000 cosas habrían naturalmente obedecido.

EL cielo y la tierra se hubieran unido

y gentilmente la lluvia caería.

Los hombres no hubieran necesitado más conocimiento

y todas las cosas seguirían su curso.

Una vez  el Todo  dividido, las partes necesitan nombres.

Ya existen bastantes nombres.

Uno debe saber cuándo detenerse.

Saber cuándo detenerse detiene las preocupaciones.

El Tao en el mundo es como un río que fluye hacia el mar.

33

Conocer a los demás es sabiduría;

conocerse a sí mismo es descubrirse.

Imponerse a los otros requiere fuerza;

dominarse a sí mismo necesita energía.

Quien  tiene lo suficiente es rico.

La perseverancia es un signo de voluntad.

Quien se detiene donde se encuentra, perdura.

Morir -pero no perecer- es estar  eternamente presente.

34

El gran Tao fluye en  todas partes, tanto por la izquierda

como por la derecha.

Las 10.000 cosas dependen de él; no se quedan con nada.

Cumplen el propósito en silencio y no hacen reclamos.

Alimenta las 10.000 cosas

y sin embargo no es su amo.

No tiene fin: es muy pequeño.

Las 10.000 cosas regresan a él

y sin embargo no es su amo.

Es muy admirable.

No muestra su grandeza;

por lo cual es realmente magno.

35

Todos los hombres vendrán a él,

quien se guarda para el Único,

pues allí yace la dicha y la paz.

La música y los manjares pueden frenarlos,

pero la descripción del Tao

no tiene substancia ni gusto.

No se puede ver ni oír;

por lo mismo  no puede agotarse.

36

Debe expandirse

lo que se contrae.

Debe fortalecerse

lo que falla.

Debe crecer primero

lo que es podado.

Debe de ser otorgado

antes de recibir.

Esto se denomina conocimiento el hábitat de las cosas.

Lo suave y débil se sobrepone a lo rígido y fuerte.

Los peces no pueden abandonar las aguas profundas

y las armas de una nación no deben ser exhibidas.

37

El Tao espera en la no-acción;

Sin embargo, nada queda sin hacer.

Si reyes y señores observan esto

las 10.000 cosas se abrirán naturalmente.

Si ellas desean aún actuar, regresarán a

la simplicidad de la substancia sin forma.

Sin forma, no existe el deseo.

Sin el deseo, existe el sosiego.

De este modo, todas las cosas tendrían  paz

38

Un verdadero buen hombre no es conciente de su bondad;

por lo mismo es bueno.

Un hombre tonto trata de ser bueno;

en consecuencia, no lo es.

Un verdadero buen hombre no hace nada;

sin embargo, no deja nada sin hacer.

Un hombre tonto está siempre haciendo;

sin embargo, mucho queda sin hacer.

Cuando un auténtico hombre amable hace algo,

no deja nada sin hacer.

Cuando un hombre justo hace algo, deja mucho sin hacer.

Cuando un hombre disciplinado hace algo y nadie responde,

pliega sus mangas en un intento de forzar el orden.

Por lo mismo, cuando el Tao está perdido, queda la bondad.

Cuando la bondad se pierde, queda la amabilidad.

Cuando la amabilidad se pierde, queda la justicia.

Cuando la justicia se pierde, queda el ritual.

Ahora el rito es la cáscara de la fe, y la lealtad,

el comienzo de la confusión.

El conocimiento del futuro es sólo la florida trampa del Tao.

. Es el principio del desatino.

Por lo tanto, el verdadero gran hombre se atiene

a lo real y no a la superficial;

se detiene en el fruto y no en la flor.

Acepta lo uno y rechaza el resto.

39

Los orígenes se despiertan en uno.

El cielo es un todo y claridad.

La tierra es un todo y firmeza.

El espíritu es un todo y fortaleza.

El valle es un todo y plenitud.

Las 10.000 cosas son un todo y están vivas.

Reyes y Señores son un todo y el país se conduce recto.

Todo es en Virtud de la integridad.

La claridad del cielo previene la caída.

La firmeza de la tierra previene las grietas.

La fortaleza del espíritu previene ser usado.

La plenitud del valle previene la sequedad.

El crecimiento de las 10.000 cosas previene la muerte.

El gobierno de reyes y señores previene la caída del país.

Por esto, el humilde es la raíz de la nobleza.

Sobre el pueblo se funda la aristocracia.

Los príncipes y Señores se consideran a sí mismos

huérfanos, abandonados e indigentes.

¿No dependen quizá de ser humildes?

Demasiado éxito no es una ventaja.

No debe brillar como el jade

o resonar como piedras que suenan en armonía.

40

El retorno es el impulso del Tao.

Ceder es el camino del Tao.

Las 10.000 cosas nacen del Ser.

El Ser nace del no-Ser.

41

Los alumnos sabios escuchan el Tao y lo practican

con diligencia.

Los alumnos comunes oyen el Tao y lo abandonan

una y otra vez.

Los estudiantes tontos escuchan el Tao y se ríen fuertemente.

Si no existiera la risa, el Tao no sería lo que es.

En consecuencia se dice:

El pasado brillante parece empañado;

progresar parece retroceder;

el modo fácil parece arduo,

la mayor Virtud parece vacía;

la gran pureza parece sombría;

la Virtud más sana parece inadecuada;

la fuerza de la Virtud parece frágil;

la Virtud real parece irreal;

el perfecto cuadrado parece sin ángulos;

los grandes talentos maduran tarde;

las notas más agudas son difíciles de oír;

las más grandes formas no tienen figura.

El Tao está oculto y sin nombre.

Sólo el Tao alimenta y logra la plenitud.

42

El Tao engendra al uno.

Uno engendra al dos.

Dos engendra al tres

Y tres engendra a las 10.000 cosas.

Las 10.000 cosas llevan el ying y abrazan el yang.

Logran la armonía combinando estas fuerzas.

El hombre odia  ser huérfano, abandonado e indigente,

Pero así es como reyes y señores se describen

a sí mismos.

Porque uno gana perdiendo

y pierde, ganando.

Lo que otros enseñan, yo también enseño; esto es:

“Un hombre violento morirá de una muerte violenta:”

Ésta será la esencia de mi enseñanza.

43

Lo más blando en el universo

se sobrepone a lo más duro en el universo.

Sin sustancia, penetra donde no hay sitio.

Por lo mismo, conoce el valor de la no-acción.

Enseñando sin palabras y obrando sin hacer

es comprendido por muy pocos.

44

Qué importa más: ¿la fama o tú mismo?

Qué es más preciado: ¿la fama o las posesiones?

Qué es más doloroso: ¿ganar o perder?

Quien se apega a las cosas sufrirá más.

Quien atesora sufrirá grandes pérdidas.

Un hombre satisfecho nunca está decepcionado.

Quien sabe detenerse evita las desgracias:

estará eternamente a salvo.

45

Grandes logros parecen imperfectos,

Aunque no sobrevivan a su inutilidad.

La gran plenitud parece sin sentido,

aunque no pueda ser agotada.

La gran rectitud parece torcida.

La gran inteligencia parece tonta.

La gran elocuencia parece torpe.

El movimiento se sobrepone al frío.

La quietud se sobrepone al calor.

La quietud y la paz colocan  en orden

las cosas, en el universo.

46

Cuando el Tao está presente en el universo,

Los caballos arrastran el estiércol.

Cuando el Tao está ausente del universo,

Los caballos de guerra se alimentan fuera  de la ciudad.

No existe mayor crimen que el deseo

ni mayor maldición que el descontento

ni mayor desgracia que la codicia.

Por lo mismo, quien sabe contentarse con lo suficiente

tendrá siempre  suficiente.

47

Sin salir al exterior, uno puede conocer el mundo entero.

Sin mirar a través de la ventana, uno puede ver los caminos del cielo.

Cuanto más nos alejamos, menos conocemos.

De este modo, el sabio conoce sin desplazarse,

ve sin mirar; trabaja sin hacer.

48

En la constancia  de la enseñanza,

cada día es adquirido.

En la perseverancia del Tao, cada día algo se pierde.

Menos y menos está hecho,

hasta que no alcanza la no-acción.

Cuando nada está hecho, nada queda sin hacer.

El mundo está regido dejando que las cosas fluyan.

Nada puede ser regido, interfiriendo.

49

El sabio no posee una mente propia.

Está conciente de las necesidades de los otros.

Soy bueno con la gente buena.

Soy también bueno con la gente que no es buena,

porque La Virtud es el bien.

Tengo fe en la gente que tiene fe;

tengo también fe en la gente que no cree,

porque la Virtud es la creencia.

El sabio es tímido y humilde

-para el mundo parece confuso-.

Los hombres lo miran y lo oyen.

Él se comporta como un niño pequeño.

50

Entre el nacimiento y la muerte,

tres de cada diez son los discípulos de la vida.

Tres de cada diez son los partidarios de la muerte

y tres de cada diez es el número de los hombres

pasando del nacimiento a la muerte.

¿Por qué?

Porque viven su vida en un nivel intenso.

Quien sabe cómo vivir a la distancia puede caminar

sin miedo a los rinocerontes o a los tigres.

No será herido en una batalla,

Porque  los rinocerontes no encuentran   en él lugar para

embestir sus cuernos,

ni los tigres encuentran sitio para usar sus garras

ni las armas lugar para acribillar.

¿Por qué?

Porque no es vulnerable a la muerte.

51

Todas las cosas surgen del Tao

Y son alimentadas por la Virtud

Están construidas por temas.

Están modeladas a través del entorno.

Así, las 10.000 cosas respetan el Tao y honran la Virtud.

El respeto del Tao y el honor a la Virtud no son exigidas,

aunque son propio de la naturaleza.

Por lo mismo, todas las cosas nacen del Tao;

por la Virtud se alimentan,

se expanden, son cuidadas,

amparadas, consoladas;

crecen y son protegidas.

Creando sin calmar,

realizando, sin buscar beneficio,

guiando, sin interferir:

Ésta es la Virtud principal.

52

El principio del universo

es la madre de todas las cosas.

Conociendo a la madre, uno también conoce a los hijos.

Conociendo a los hijos, aunque permaneciendo en

contacto con la madre,

aporta libertad del miedo a la muerte.

Mantiene la boca cerrada.

Vigila los sentidos

y la vida será por siempre plena.

Abre la boca,

está siempre ocupado

y la vida estará más allá de la anhelo.

Percibe lo pequeño, que yace en el interior.

Cede tu energía, para ser fuerte.

Usa la luz exterior, para regresar al interior

y así estarás a salvo del daño.

Esto es aprender a ser constante.

53

Si yo tuviera sólo un poco de sentido,

caminaría por la vía principal y mi único miedo

sería perderme en ella.

Quedarse en la calle principal es fácil,

pero a la gente le gusta cambiar de rumbo.

Cuando la corte está adornada de esplendor,

los campos están llenos de maleza

y los graneros están vacíos.

Algunos usan ropas lujosas

y se gratifican de comida y de bebida;

tienen más posesiones de las que pueden usar;

son barones-ladrones:

ciertamente éste no es el camino del Tao.

54

Lo que está firmemente establecido

no puede ser desarraigado.

Lo que está firmemente asido no puede deslizarse.

Será honrado de generación en generación.

Cultivad la Virtud en sí misma

y la Virtud será real.

Cultivadla en la familia

y la Virtud será abundante.

Cultivadla en el pueblo

y la Virtud crecerá.

Cultivadla en la nación

y la Virtud será copiosa.

Cultivadla en el universo

y la Virtud estará en todas partes.

Por lo mismo, mirad al cuerpo como cuerpo,

Mirad a la familia como familia.

Mirad al pueblo como pueblo.

Mirad a la nación como nación.

Mirad al universo como universo

¿Cómo sé que el universo es de este modo?

¡Mirándolo!

55

Quien posee la Virtud es como un niño recién nacido.

Avispas y serpientes no lo picarán;

bestias salvajes no se abalanzarán sobre él;

no será atacado por aves de rapiña.

Sus huesos son blandos; sus músculos, débiles,

aunque firme es su apretón de manos.

No ha experimentado la unión del hombre y de la mujer,

pero es una totalidad.

Su virilidad es fuerte;

grita todo el día sin volverse ronco.

Su armonía es perfecta.

Conocer esta armonía es constancia.

Conocer esta constancia es evidencia.

No es sabio precipitarse.

Contener la respiración causa esfuerzo.

Si demasiada energía es usada, le sigue el agotamiento.

Este no es el camino del Tao.

Lo que sea contrario al Tao no tardará en perecer.

56

Los que conocen no hablan.

Los que hablan no saben.

Mantened la boca cerrada.

Vigilad los sentidos.

Moderad el sarcasmo.

Simplificad los problemas.

Disfrazad el brillo.

Sed uno con el polvo de la tierra.

Esta es la principal unión.

Quien ha alcanzada este estado

no se preocupa por los amigos o enemigos,

de lo bueno o lo que daña, del honor y la desgracia.

Este es por lo tanto el más alto estado del hombre.

57

Gobernad una nación con justicia.

abrid  la guerra con movimiento sorpresivo.

Ser  dueño del universo sin esforzarse.

¿Cómo lo sé?

¡Por  esto!

Más leyes e impedimentos existen,

más pobre la gente es.

Más sarcásticos son los guerreros,

más desasosiego en la tierra.

Más ingeniosos e inteligentes son,

las cosas más extrañan suceden.

Más reglas y más orden,

más ladrones y bandidos

Por esto el sabio dice:

No procedo, y la gente se corrige;

Disfruto de la paz y la gente se vuelve honesta.

No hago nada y la gente te vuelve rica.

No tengo deseos y la gente regresa

a la vida buena y simple.

58

Cuando el país está gobernado por una mano débil,

la gente es simple.

Cuando el país está gobernado con autoridad,

la gente te torna sagaz.

La felicidad está enraizada en la miseria.

La miseria acecha bajo la felicidad.

¿Quién sabe lo que el futuro nos reserva?

No existe la honestidad.

La honradez se convierte en deshonesta.

Los hombres embrujados duran mucho tiempo.

Por lo tanto, el sabio es agudo, pero no cortante;

Puntiagudo, pero no penetrante;

Íntegro, pero no reprimido;

brillante, pero no enceguecido

59

Inquietándonos por los demás y sirviendo al cielo,

no hay nada mejor que usar el límite.

Limitarse comienza renunciando a sus propias ideas.

Esto depende en la Virtud acumulada en el pasado.

Si existe una buena provisión de Virtud, entonces nada es imposible.

Si nada es imposible, entonces no hay  límites.

Si un hombre no conoce los límites, es apto para ser guía.

El principio superior de gobernar se mantiene apto por mucho tiempo.

Esto se denomina tener raíces profundas y una base firme.

El Tao de una larga vida y una eterna visión.

60

Gobernar el país es como cocinar un pez pequeño.

Acércate al universo con el Tao

y el mal no tendrá poder.

No porque el mal no sea poderoso,

pero su poder no será usado para dañar a los otros.

No sólo no hará daño a los demás;

asimismo el sabio estará protegido;

No se dañan el uno al otro

y la Virtud en cada uno refresca a ambos.

61

Un gran país es como un pantano:

es el encuentro del universo,

la madre universo.

A lo femenino se sobrepone lo masculino con quietud;

yaciendo debajo, en paz.

Por lo tanto, si un gran país da lugar a un  pequeño país,

vencerá al pequeño país.

y si uno pequeño se somete a uno grande,

puede conquistar al gran país.

Por eso mismo, quienes hubieran conquistado,

deben ceder

Y  los conquistadores lo lograron, porque cedieron.

Una gran nación necesita más gente.

Un pequeño país necesita servir.

Cada uno logra lo que quiere:

ceder es conveniente para una gran nación.

62

El Tao es la fuente de las 10.000 cosas;

es el tesoro de un buen hombre y el refugio

de un mal hombre.

Palabras blandas pueden comprar honores

y buenos actos pueden ganar respeto.

Si un hombre es malo, no lo abandones.

Así,  el día que el emperador sea coronado

o el estado haya instalado tres ministros,

no envíes un regalo de jade ni una cuadriga.

Quédate quieto y ofrece el Tao.

¿Por qué a todo el mundo al principio le gusta el Tao?

¿Quizá porque uno encuentra lo que busca y

lo olvida, cuando peca?

Éste es el mayor tesoro del universo.

63

Practica la no-acción.

Trabaja sin obrar.

Gusta lo sin gusto.

Magnifica lo pequeño, aumenta lo escaso.

Premia el encono con cuidado.

Ve  lo simple en lo complejo.

Realiza grandes  cosas  en lo pequeño.

En el universo, los obstáculos están dispuestos como si fueran fáciles.

En el universo, los grandes actos están hechos

de pequeñas obras.

El sabio no intenta nada muy grande

y de ese modo realiza grandezas.

Promesas fáciles están hechas de pequeñas creencias.

Resulta difícil tomar las cosas a la ligera,

porque el sabio siempre confronta las dificultades,

pero nunca las percibe.

64

La paz es fácilmente mantenida.

La inquietud es fácilmente superada, antes de comenzar.

Lo frágil es fácilmente quebrado.

Lo pequeño es fácilmente destrozado.

Pacta con ello antes de que suceda.

Crea el orden antes de que haya confusión.

El gran árbol -que apenas puede el hombre abrazar-

florece de una pequeña simiente.

Una torre alta de nueve pisos comienza

con un puñado de tierra.

Una jornada de mil millas comienza

bajo nuestro propio pie.

Quien actúa decepciona su propio propósito.

Quien usurpa, pierde.

El sabio no actúa y por lo tanto no es derrotado.

Quien no usurpa, no pierde.

La gente por hábito fracasa

cuando está  al límite  del éxito.

Por lo mismo, tened mucho cuidado al final

como al principio:

de este modo, no habrá fracaso.

El sabio busca libertad en el deseo.

No atesora cosas preciosas.

Aprende a no aferrarse a las ideas.

Trae de regreso a los hombres a aquello que han perdido.

Ayuda a las 10.000 cosas a encontrar

su propia naturaleza,

pero se refrena de la acción.

65

Al principio, quienes conocían el Tao

no intentaban iluminar a los demás:

lo mantenían oculto.

¿Por qué es tan arduo gobernar?

Porque la gente es muy inteligente.

Los gobernantes que  utilizan el saber,

engañan al país.

Los que mandan sin saber

son una bendición para la tierra.

Estas son las dos alternativas.

Comprender esto es la Virtud Primera.

La Primera Virtud es profunda y distante

Conduce todas las cosas de regreso

hacia uno mismo.

66

¿Por qué es el mar el rey de los cien cauces?

Porque yace debajo de ellos;

Por lo mismo, es el rey de los cien cauces.

Si el sabio guiase a la gente, debe servir con humildad;

Si él los guiara, debe colocarse por detrás;

así, cuando el sabio los guía,

la gente no se sentirá opresiva;

cuando se coloca por delante, no será lastimada.

El mundo entero lo soportará y no se cansará de él, porque no compite:

no lucha con la competición.

67

Todos bajo del cielo dicen que mi Tao es grande,

más allá de toda comparación.

Porque es grande, parece diferente.

Si no fuera diferente

habría desaparecido hace mucho.

Tengo tres tesoros que conservo y a los que me aferro.

El primero es la misericordia; el segundo, la economía;

el tercero es no osar  estar frente a  los otros.

De la misericordia viene el coraje; de la economía

viene la generosidad;

De la humildad proviene saber ser líder.

Hoy, los hombres evitan la misericordia

pero intentan ser valientes;

abandonan la economía pero intentan ser generosos;

no creen en la humildad,

pero siempre tratan de ser los primeros.

Esto es ciertamente la muerte.

La misericordia trae la victoria en la batalla y la fuerza

en la defensa.

Este es el sentido por el cual el cielo salva y protege.

68

Un buen soldado no es violento.

Un buen luchador no se enoja.

Un buen ganador no es vengativo.

Un buen empleado es humilde.

Ésta es la Virtud de no oponerse.

Es  conocida como la habilidad

para manipulear a los otros.

–Desde los tiempos remotos- fue conocido como

el ultimátum de la unidad con el cielo.

69

Existe una máxima entre los soldados:

“No me atrevo a hacer el primer movimiento:

preferiría ser el huésped.

No me atrevo a avanzar una pulgada:

más bien preferiría retroceder un pie”.

Esto es avanzar sin aparentar moverse;

subirse las mangas sin mostrar los brazos;

capturar el enemigo sin atacar;

estar armado sin armas.

No existe mayor calamidad que desestimar al enemigo.

Por desestimar al enemigo casi pierdo lo que valoro:

Por lo mismo, cuando la batalla se libra,

el más débil vencerá.

70

Mis palabras son fáciles de entender  y fáciles de realizar:

Con todo, ningún hombre bajo el cielo las conoce

ni  las practica.

Mis palabras tienen comienzos antiguos.

Mis acciones son disciplinadas,

Porque los hombres no comprenden,

me  desconocen.

Los que me conocen son pocos;

Los que me maltratan son honestos:

Por eso el sabio usa ropa rústica y

aferra las joyas en su corazón.

71

Conocer la ignorancia es fortaleza.

Ignorar el conocimiento es un mal.

Si uno está enfermo -por enfermedad- entonces

uno no está enfermo.

El sabio no está enfermo, porque está cansado

de enfermedad;

por lo mismo, no está enfermo.

72

Cuando a los hombres les falta el sentido del temor,

sucederá una hecatombe.

No entremeterse en sus casas.

No atosigarlos en el trabajo.

Si no se interfiere, no se hastiarán.

Por lo tanto, el sabio se conoce, pero no se exhibe.

Se respeta a sí mismo, aunque no es arrogante.

Abandona aquello y elige esto.

73

Un hombre valiente y apasionado matará o será asesinado.

Un hombre valiente y calmo preservará su vida.

De estos dos: ¿cuál es útil y cuál dañino?

Ciertas cosas no son favorecidas por el cielo: ¿Quién las conoce?

Hasta el sabio está inseguro de lo dicho.

El Tao del cielo no se esfuerza y con todo se sobrepone.

No habla, pero responde.

No pregunta, pero son abastecidas todas sus necesidades;

parece cómodo, pero sigue un plan.

La red del cielo se lanza lejos.

Aunque la malla sea tosca, nada se escapa.

74

Si los hombres no tienen miedo de morir,

no es útil amenazarlos con la muerte.

Si los hombres viven con el miedo constante de morir y

si romper la ley significa que deberá ser asesinado:

¿Quién osará romper la ley?

Existe siempre un funcionario que ejecuta.

Si intentas tomar su lugar,

sería   maestro de carpintero, usando el hacha.

Si intentas cortar madera como un maestro de carpinteros,

sólo te lastimarás la mano

75

¿Dónde está la gente muriéndose de hambre?

Porque los que mandan los agobian con impuestos

Por lo mismo, la gente se muere de hambre.

¿Dónde está   la gente es rebelde?

Porque los que mandan interfieren demasiado.

Por lo mismo, existen los rebeldes.

¿Por qué la gente piensa tan poco en la muerte?

Porque los que mandan  pretenden demasiado de la vida.

Por esto, la gente toma la muerte con ligereza.

Teniendo poco para vivir, uno la conoce mejor

y valora menos la vida.

76

Un hombre nace blando y flexible.

A su muerte está endurecido y rígido.

Las plantas verdes son tiernas y llenas de savia.

A su muerte están marchitas y secas.

Por lo tanto, lo rígido y no curvo es la disciplina

de la muerte.

Ser dócil y ceder es la disciplina de la vida.

De este modo, un ejército no inflexible

nunca gana una batalla;

un árbol que no se inclina  se quiebra fácilmente.

Lo rígido y endurecido se caerá.

Lo blando y flexible subsistirá.

77

El Tao del cielo es como la inclinación del arco.

Lo alto es más bajo y lo bajo se levanta.

Si la cuerda es demasiado larga, se acorta.

Si no es suficiente, se alarga.

El Tao del cielo es quitar a aquéllos que tienen demasiado

para dárselo a quienes no tienen suficiente.

Los caminos del hombre son diferentes:

quitar a aquéllos que no tienen suficiente

para dárselo a los que ya tienen demasiado.

¿Qué hombre -que tiene suficiente- se lo daría al mundo?

Sólo el hombre del Tao.

Por lo tanto, el sabio trabaja sin reconocimiento.

Logra lo que debe ser hecho, sin jactarse de ello.

No trata de mostrar su conocimiento.

78

Bajo el cielo nada es más blando y capaz de ceder que el agua,

aunque  atacando lo sólido y fuerte nada es mejor:

no tiene igual.

Lo débil puede sobreponerse a lo fuerte

como lo blando a lo rígido.

Bajo el cielo cada uno  lo sabe;

sin embargo, nadie lo pone en práctica.

Por lo mismo, el sabio dice:

Quién toma sobre sí la humillación del pueblo

está preparado para gobernarlo.

Quién toma sobre sí los desastres del país merece

ser el rey del universo.

La verdad, a menudo, suena paradojal.

79

Luego de una amarga enemistad cierto rencor debe quedar.

¿Qué puede uno hacer?

Por eso el sabio guarda la mitad de su convenio,

aunque no hace lo mismo con sus deudas.

Un hombre virtuoso cumple con sus deberes.

Pero un hombre sin Virtud pide a los demás que

cumplan  con sus obligaciones.

El Tao del cielo es imparcial.

Se queda siempre con los hombres buenos.

80

Un pequeño país tiene poca gente.

Aun existiendo máquinas que  trabajen diez a cien veces

más ligero que el hombre, no las necesitan.

La gente toma la muerte con seriedad y no viaja lejos;

aunque tenga botes  y carruajes, no los utiliza;

aunque tenga armaduras y armas, ninguno las necesita.

Los hombres prefieren el nudo y la cuerda

en lugar de escribir.

Su comida es sencilla y buena;

sus ropas son finas pero simples;

sus hogares son seguros.

A su modo son felices

Si bien viven al alcance del suspiro de sus vecinos

y del canto del gallo y del ladrido del perro,

que se oye a través del camino,

pese a ello, viven en paz cada uno,

mientras envejecen y mueren.

81

Las palabras sinceras no son bellas.

Las palabras bellas no son sinceras.

Los hombres buenos no discuten.

Quienes discuten no son buenos.

Quienes saben no aprenden.

Quienes aprenden no saben.

El sabio nunca  intenta acumula las cosas.

Más hace por lo otros, más posee.

Más otorga a los otros, más grande es su abundancia.

El Tao del cielo es señalado pero no hace daño.

El Tao del sabio es obtenido sin esfuerzo.